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Comé carago, há coisa que possa dar mais gozo a uma pessoa que ver a Dentinho a bater com as trombas no extintor de incêndios por escarnecer da minha pessoa? Muahahahahah não me parece.

Então é assim... eu sou a Esfinge, tenho 17 anos, estou a ouvir Dido, tive uma onda de não sei quê, um vipe, vá, decidi fazer lóguine e escrever qualquer coisa.
Não sei bem porquê este título, confesso que “apoteose” foi uma palavra que me ficou na ideia pelas repetidas vezes que surge n d’A Origem da Tragédia (nítida influência nietzscheana, cuidado comigo) e non sense corresponde a metade do que eu penso, digo e faço.
Anyway, blogomaníaco que se preze não precisa de um motivo racional pra criar um blog, e cá está uma das grandes vantagens de se ter um: não se fala prá parede. Ou então fala-se, mas ao menos é tudo virtual, o que envolve todo o caótico cenário de gatafunhos e eventuais pensamentos demasiado íntimos ou demasiado obtusos para serem manifestos no sentido circundante à minha pessoa numa esfera terapêutica, mais protegida e particular (ou a sensação dela), que é como quem diz, quando bem me apetecer posso criar uma username que ninguém conhece nem poderia adivinhar, escolho uma língua entre o elenco idiomático de português, inglês, latim, espanhol vacilante (mas triunfante ^^), francês tremido e parco alemão que disponho na minha cabecinha e chuto tudo pra uma url absolutamente phenomenal, que altero duas vezes por dia como se tivesse uma sôfrega mania da perseguição, ou então distribuo por um grupo experimental de cobaias muito restrito e comento ‘pá, este blog é demais’ ou ‘o gajo deste blog é perturbado’ e fico a saber o que os desgraçados pensam sobre mim e não dizem. E depois jogo o Outcast, mato os maus, salvo o mundo sem ninguém saber e tudo começa a fazer mais sentido no meu universo particular.
Mas dado que já me encaminho para a ocupação megalómana de cerca de 60 urls que poderiam servir para algo realmente interessante, didáctico, duradouro: anything... começo a olhar para o meu império virtual como olho para o meu quarto às sextas-feiras, e algo em mim começa a ter vontade de tomar uma atitude rapidamente.
Tenho a dizer que a velocidade galopante a que se aproximam os meus 18 anos é alucinante. Não que me preocupe muito, afinal de contas é só um número, símbolo ou não de responsabilidades acrescidas. Mas depois dos 18 vêm os 19, aos quais vêm anexados os 20, que em pouco tempo se convertem numa geração de 21 a 29 e tau, damos por nós e temos 30, seguida da crise dos 40 e da frustração dos 80.
Os 80 relembram-me sempre o Telmo, um moço que passou a ser meu colega de turma no 6º ano. O facto é que ele dizia sempre que só ia casar aos 80, porque é quando as pessoas são mais maduras, - eu, pelo meu lado, sempre considerei que o moço nem precisava de esperar pelos 80, afinal nasceu caquéctico! - ao que eu contestava que se as pessoas fossem maduras nunca se casariam. Ele abanava a cabeça, em tom de reprovação. Na verdade, esse movimento constituía a melhor qualidade do Telmo.
Mas vamos ao que interessa: o que eu realmente queria dizer é que não sei muito bem o que vai sair daqui. E nisso, eu sou expert.